Antoine avait invité ce soir-là sa garde rapprochée, à savoir Polo et moi.

Il y avait convié en plus Cloé, sa nouvelle copine, cuisinière comme lui, dans le même restaurent.

Antoine travaillait comme cuisinier, et de temps en temps il lui arrivait de remplacer un cuistot absent chez un de ses amis restaurateurs. Il pouvait se faire payer en espèces, mais il préférait être dédommagé en nature. Ce que prouvait son énorme congélateur toujours plein à craquer et sa cave bien fournie.

Sur une pancarte posée sur la table était inscrit :

Menu-surprise, vin surprise à volonté.

Antoine nous avait gâtés. Pour meubler la conversation, j'ai raconté l'histoire des trois semaines que j'avais passées avec ma dernière petite amie, et les reproches que m'avait faits le curé me jugeant pour le moins indélicat.

Ce récit avait fait rire mes deux compères, mais Cloé était restée de marbre, ce qui ne l’empêchait pas de bien manger et surtout de beaucoup boire.

Juste avant d’entamer le dessert, elle s'adressa à moi et me dit: - tu es dégueulasse.

Mes amis m'ont regardé, et ont semblé compatir à mon égard. Il y en a qui ont le vin triste, d'autres qui l'ont agressif. Et, il fallait que ça sorte.

- Tu es complètement dégueulasse, une femme, c'est pas fait pour jouer. Tu es nul, complètement nul. Tu ne sais rien faire et tu joues le caïd. Tien, tu me donnes envie de vomir.

Et elle se leva pour se diriger vers les toilettes.

C'est ce qui s'appelle jeter un froid dans une réunion.

Polo me dit que mon histoire était rigolote en surface, mais profondément choquante en profondeur.

Quand Cloé revint, chacun termina son dessert en silence.

En fin de soirée, j'avais rendez-vous chez Robert, un autre ami, qui voulait absolument me montrer des documents anciens avant qu'il ne les vende.

Je pris donc congé des convives pour le rejoindre.

Robert était un ami de longue date que j'avais rencontré dans une bibliothèque. En fait, ce jour là, nous nous étions disputé un ouvrage que nous souhaitions tous les deux prendre. Et, finalement, ce fut lui qui l'emporta.

C'est ainsi que je fis la connaissance de Robert, un homme de la cinquantaine, petit, mince, à la réputation de pique-assiette bien établie.

Il vivait, parait-il de petits boulots, certainement très très petits, car personne ne l'avait jamais vu travailler.

Il semblait ne jamais avoir d'argent sur lui, ou tout au moins, il ne portait jamais sa main à la poche.

Il ne possédait pas de voiture, n'ayant jamais pu réussir à passer le permis de conduire. Aussi, nous étions, à tour de rôle, enjoints à le transporter.

Il se présentait comme un ancien professeur de littérature reconverti en philosophe des rues.

Comme moi, il avait très peu voyagé, mais, contrairement à moi, il avait beaucoup lu.

Et il continuait assidûment à fréquenter les bibliothèques, fraîches en été, chaudes en hiver.

Son dada, c'était que la psychologie pouvait être rendue aussi compliquée qu'on le souhaitait.

Il prétendait que la réalité était beaucoup trop simple pour qu'on puisse la voir.

Il rappelait l'aphorisme suivant : le poisson est le dernier à savoir qu'il vit dans l'eau.

Il était passionnant, au début, mais laçant à la fin, à force de rabâcher ses évidences.

Mais, comme on l'aimait bien, on le gardait dans notre groupe, à nos frais.

René habitait dans un petit appartement ancien, bien meublé, au centre d'Aix.

Je sonnais à la porte d'entrée de son l'immeuble qui s'ouvrit aussitôt. Je montais les étages jusqu'à la porte de son appartement qu'il avait laissé ouverte à mon intention.

Aussitôt entré, je me suis senti décollé du sol, une main plaquée sur ma bouche, et aussitôt attaché sur un fauteuil et bâillonné.