Je suis. Vous n'êtes pas, feu des yeux, sang des veines,
Parfum des fleurs, granit des tours, ô fiertés vaines !
Tout d'avance est pleuré.
On m'extermine en vain, je renais sous ma voûte ;
Le pied qui m'écrasa peut poursuivre sa route,
Je le dévorerai.

Victor Hugo – L'épopée du ver

Voici l'histoire d'Elsa. Vous allez l'aimer. Vous allez la haïr.
Mais elle survivra.