Quand je suis seule. Je pense à Toi, souvent. Je pense à Elle aussi. Et à Lui. Je me demande si je t'aime Toi, si je l'aime Lui. Elle, je sais que je ne l'aime pas. Mais Toi, l'aimes-tu ? Je doute. De Toi. De Moi aussi. Je me demande si je fais une erreur. L'erreur d'être avec Toi plutôt que Lui. Parce que Lui, il a bien des choses que Toi tu n'as pas. Oui mais Lui il n'est pas Toi. Alors je doute. Mes questions menacent de me noyer. J'ai peur de ne plus tenir et de te dire que je pars pour Lui. Mais pourtant, je ne l'aime pas Lui. Ou du moins pas comme Toi. Alors je repense à Toi. A Nous. Je pense à ton rire quand je dis n'importe quoi. Parce que je dis souvent n'importe quoi. Pour te faire rire. J'entends ta voix quand tu chantes et que tu crois que personne ne t'entend. Moi je t'entends. Elle, elle ne t'entend pas. Et je ne veux pas qu'Elle t'entende. Parce que tu es à Moi. Enfin, sauf si je l'aime Lui. Mais je ne l'aime pas. Je ne l'aime pas Lui. Ou moins que Toi. Mais ça, je l'ai déjà dit. Tu m'envoies un message. Je l'ouvre, je le lis. Tu m'aimes. C'est Toi qui l'as dit. Mais alors m'aimes tu plus ou moins que ce que Moi je t'aime ? Attends ! Je ne sais toujours pas si je t'aime vraiment. Si, forcément. Enfin, j'espère... Parce que si Toi tu m'aimes, mais qu'en fait Moi je ne t'aime pas, ou moins, ca te rendrait triste. Et te voir triste me détruirait. Oui, mais si je ne veux pas te faire souffrir c'est que je t'aime, non ? Et puis tu m'appelles. J'entends ta voix. Elle me rappelle tout. Tout ce que nous sommes. Et dans ce tableau il n'y a ni Elle ni Lui. Juste Toi et Moi. Je ne doute plus. Parce que c'est Toi. Il n'y a que Toi. Enfin, jusqu'à ce que je sois seule à nouveau.

drea_m

Je me lance dans ce défi non pas comme exemple, mais par jeu.
J'ai décidé de ne pas utiliser la lettre "a".

Le Soleil pointe le bout de son nez,
Les ombres bientôt sont envolées .

Le monde en ce jour fleurit,
L'hiver s'estompe en cent mille flocons.
Neige doucement fond
Et printemps, lui, nous sourit .

Les feuilles se revêtent de leur verdure oubliée,
Le ciel voit ses chemins empruntés

D'un vol symphonique de plumes.
Les bourgeons jouent les vents,
Notre étoile de son doré nous percute vivement
Et les cuivres font fuir pluie et brume.

Tu cueilles pour moi une pomme,
Et les rires et les cris de tous côtés résonnent.

Tout joyeusement reprend vie,
Le froid enfin semble révolu.
Pleurerons-nous ce gel perdu?
J'en doute: le cycle toujours se poursuit.

drea_m

  La course était sur le point de débuter. Tous les participants étaient sur le départ, leurs marteaux en main. Chacun espérait ressortir vainqueur de cette épreuve, et ainsi se pavaner dans le village entier. Une voix retentit dans l'arène :
«Chers participants, la pipelette vient d'être lachée dans le labyrinthe. Elle est, cette année, particulièrement bavarde. Tenez vous prêt.»
Le silence fut, dès lors, total. Hors de question de se déconcentrer : on ne participait à la Grande course qu'une fois. Une voix nasillarde, celle de la proie, vint briser ce calme solennel. L'oiseau parlait. Rien ne semblait pouvoir l'arrêter. Il déblatérait des paroles qu'aucun des coureurs ne comprenait. Mais peu importait ce que pouvait dire cette pipelette, une seule chose comptait : la réduire au silence.
L'angoisse était palpable sur la ligne de départ. Chacun fixait l'entrée du labyrinthe où gambadait bruyamment cette volaille. La voix des organisateurs se fit entendre de nouveau :
« Nous déclarons la 64ème édition de la Chasse ouverte dans 3... 2... 1... Partez ! »
D'un même mouvement, les coureurs s'élancèrent avec détermination. Le vent s'engouffrait sous leurs maillots colorés portant fièrement leurs numéros. Certains ralentirent l'allure dès les premiers mètres. Leurs bras s'engourdissaient déjà sous le poids considérable du marteau qu'ils devaient transporter tout le long de cette chasse.
Mais la traque était lancée. Et plus rien d'autre n'importait que de trouver la pipelette. Et de lui clouer le bec.