Vous êtes le propriétaire d'une bouteille, recélant en son sein un contenu fantastique et unique. Cela n'a rien de normal ou d'habituel, aussi cachez-vous son existence. Mais cela ne semble pas être au goût de tout le monde, et cela pourrait avoir de désastreuses conséquences.

Face au carré qui se croit carreau,
Ne reste que toi,
Qui l'imite bientôt,
Un A devenu As.

A tourner en rond,
On oublie la sanction,
Et lentement s'efface,
Des droites et des Rois.

A en perdre la boule,
Soupiré par le triangle amoureux,
Se dressent les cylindres creux,
Dans les vagues, dans la houle.

Le contemple, bouche bée,
Celui qui se fait désirer,
L'inaccessible B.

Le laboratoire n’en était un que de nom. Le terme garage, selon vous, aurait été préférable. Vous n’étiez pas de ces blouses blanches expérimentant les effets du dernier textile, de la dernière bombe chimique en date. Vous n’étiez pas de ces lunettes grises imaginant les derniers design, des plus furtifs au plus robustes. Votre uniforme se composait d’une côte grise, trop souvent tâchée d’huiles diverses. Quant à vos instruments de prédilection … c’était un peu le foutoir. Rien n’était à sa place parce que chaque jour était différent. Des burins ici, des clés par là, et le bruit incessant des imprimantes 3D pour toute musique. Ce n’était pas un endroit propre ni silencieux, et il valait mieux faire attention à ses pas. - Ok, ça devrait être tout pour toi … Votre main s’abaissa sur la tête du monstre pour lui dire au revoir, deux petites tapes parfaitement inutiles, mais qui vous aidait à percevoir ces créatures comme humaines plutôt qu’inhumaines. Atroces. Mais cet emploi payait bien, et vous en aviez besoin. Votre pouce avait cependant laissé une trace d’huile sur son front. 091194-SBA. - Simba. Evidemment. Bon, où est passé ce fichu torchon ? Une autre machine, dans un coin, s’év