En remontant dans ma chambre, je suis emplie d'un sentiment de paix, de sérénité. Etonnant après la nouvelle qui m'est parvenue hier. Quoi qu'il en soit, je souris. Me vient soudain une idée farfelue. Si j'écrivais ? J'ai parfois ce désir, comme une pulsion, qui me pousse à mettre mon intelligence au service de quelque activité productive. Plus jeune, je voulais être écrivain. C'est peut-être ça, dont j'ai besoin. Ecrire. Je ne pense pas être assez douée pour rédiger un roman, mais je peux commencer par tenir un journal. J'ai toujours trouvé ce loisir un peu ridicule, mais plus j'y pense, plus cette idée me plaît. Actuellement, j'ai du temps à tuer. Je ne me rendormirai pas. Pourquoi ne pas commencer maintenant ? Si je me rends compte de la médiocrité de mon oeuvre, j'arrête. Ou alors je tenterai de romancer le tout. Ca peut me faire du bien. Ca ne peut pas me faire de mal, en tout cas.

Je m'attelle donc à mon bureau, après avoir trouvé papier et stylo. Et je laisse ma main danser sur les pages vierges du cahier.