Entre ce "38, 39, 95, 165, 62, 84, 2 et 8 : une personne, en vrac ! " et cette image déterrée, les notes de mes carnets se rejoignent et m’entraînent dans la confusion.

Comme on creuse la terre avec le bout d’un ongle, puis le pouce et l’index jusqu’à y enfouir la main, je crains le trop. Je retiens la bride. J’attends la montée d’un sens, pour un chemin d’écriture dont je ne saurai dire lequel il sera.

Écrire sur la phrase et son rapport à l’identité ? Celle attribuée ou celle que l’on se donne, et l’une ou l’autre dont on se charge ? À distance et avec recul, la formule aurait pu s’inscrire sur un fronton, en rouge et noir sur un étendard de revendications, ou en ligne sous ce documentaire. Elle le fut sur une déchirure de prospectus, presque oubliée. Et derrière elle, se trouvait ce qui remue, ce qui tangue et ressurgit au présent.

Alors écrire sur la phrase et son espace, sur sa brièveté et l’apparent sens premier, ou sur l’image enfouie et rejetée qui pourrait encore en cacher une autre ? Un partage entre plusieurs envies. Le matériau existe, mais est-ce bien celui qui me portera vers l’écriture ? Ce que j’en retiens : laisser la place à d’autres tissages ou à d’autres gouffres s’ils se présentent, abandonner l’espace à l’imaginaire pour une réalité déformée qui ne serait pas vérité et ainsi permettre à l’intention de s’installer dans son propre mouvement.

J’appréhende de poursuivre. Pour quelle histoire et pour quel personnage, avec peut-être en son cœur et à son esprit la peur, ce sentiment qui oscille entre la crainte et la terreur ? De cette mouvance, je doute de l’agilité du curseur entre ses limites haute et basse. Je m’exerce pourtant à la sincérité et à surpasser une timidité particulière.

Il me reste ce Sud en hiver et ce printemps qui s’amorce déjà sous la lumière d’un ciel bleu délavé.

Advienne que pourra !