Une nouvelle vie nous attend

Je suis allongée sur ce lit, revêtue de cette blouse blanche caractéristique des hôpitaux.

Je souffre le martyre. Cette douleur au ventre m’irradie jusqu’aux entrailles.

Mais je sais que tu seras bientôt à mes côtés, mon garçon. Ça fait tellement longtemps que j’attends ce moment. Des années.

Ta soeur est avec moi. Sa main glacée posée sur mon ventre, m’apaise et de l’autre, elle me tient la main.

Elle ne me lâche pas du regard. Nous n’avons pas besoin de nous parler, je comprends son inquiétude.

Je suis contente qu’elle soit là, même si j’aurais préféré qu’elle ne me voie pas souffrir ainsi. Mais c’est une vraie tête de mule.

Malgré la douleur, j’arrive à lui sourire. Elle me sourit également pour me rassurer.

Je te sens mon garçon, tu t’approches de plus en plus timidement.

Bientôt, nous serons ensemble, enfin réunis.

Je pleure. De joie mais aussi de tristesse.

Mes larmes se mélangent à celles de ta soeur.

Une douleur plus intense me submerge le corps entier.

Je ferme lentement les yeux.

La douleur s’estompe progressivement plus tu t’approches de moi.

Ça y est, tu es là, tout de blanc vêtu. Tu me regardes en me souriant. Qu’est-ce-que tu es beau !

Je lâche lentement la main de ta soeur pour prendre celle que tu me tends.

Je me retourne une dernière fois en entendant ce cri qui me déchire le cœur :

— Noooon, maman. Ne me laisse pas. Pas maintenant. Mamannnn, nooooon.

— Ma chérie, tu es une femme maintenant. Vis ta vie. Tu n’as plus à t’occuper de moi, occupe-toi de toi. Tu n’as plus à t’inquiéter pour moi. Je suis avec ton frère. Tout va bien, mon cœur.

— Laisse-moi venir avec vous. S’il te plaît maman...

— Pas maintenant ma chérie. Ton heure n’est pas encore arrivée. Je te ferai venir le moment venu. Allez mon bébé, je ne veux pas faire attendre ton frère plus longtemps. Mais n’oublie pas une chose : je serai toujours là, même si tu ne me vois pas.

Une fine brume blanche dont seule ma fille peut voir, s’élève rapidement pour s’évanouir dans le ciel bleu sans nuage, de ce mois de juillet.

— Je t’aime maman. Murmure-t-elle en me regardant m’éloigner, avant de s’effondrer de chagrin.

Emportée par un p... de cancer, Marie est partie retrouver son petit garçon, 36 ans après l'avoir perdu.