De retour pour le dîner, Nathan se précipita sur la table bien garnie. Sa mère avait préparé tous ses plats préférés. Cependant, Madame Bannon n’acceptait pas les dérogations : avant de passer à table, il faut se laver les mains.

L’enfant avait les crocs et n’attendit pas que l’eau devienne chaude pour se mouiller les mains. Sa peau engourdie par le froid de la fin d’après-midi se contracta. Rougissante, elle promettait déjà des douleurs. Nathan eut un éclair de regret en repensant à sa bravade devant les copains.

Ouais mais ça valait le coup pour pas avoir la honte devant Tim, pensa-t-il. Surtout juste avant la reprise des cours.

Il s’essuya les mains tout doucement, sans frotter. Nathan souhaita très fort qu’aucune crevasse ne se forme.

À table, Monsieur Bannon demanda à son fils s’il s’était bien amusé. Madame Bannon s’il avait bien gardé ses gants tout le temps.

— Tes mains sont rouges.

— C’est parce que l’eau était brûlante quand je me suis lavé les mains, mentit le fils.

T’as pas récupéré tes gants ! s’alarma tout à coup la mémoire du gamin.

Voyant son fils ennuyé, le père intervint.

— Ça va, Stella, il a les mains propres, c’est ce qui compte, non ? Au fait, c’est délicieux ce que tu nous as fait. Pas vrai, fiston ?

Nathan lui lança un regard complice et répondit plein d’emphase :

— C’est vrai P’pa ! M’man, c’est trop bon, je peux en avoir encore ?

Il tendit l’assiette à sa mère en guise de bonne foi. Émue par ces compliments, elle servit généreusement son enfant en pleine croissance. L’assiette alourdie contraint Nathan à assurer sa prise. La peau tendue des jointures de sa main droite menaça de craqueler, provoquant de petits picotements. Il reposa son assiette devant lui sans broncher et l’attaqua avec beaucoup moins d’entrain que prévu.