Les jours de fête sont passés depuis longtemps maintenant. Je regarde avec incrédulité la date à laquelle j’ai écrit pour la dernière fois. Qu’ai-je fait durant presque deux mois à part me lamenter ? Le temps de l’insouciance me paraît si lointain, comme si l’an nouveau avait sonné le glas de mon innocence. Mais ce fut plus tôt que je la perdis. Je ne peux m’empêcher d’y voir un châtiment surnaturel. Est-ce le prix que le destin réservait pour ma luxure ? Fallait-il que le sort fût si cruel, qu’il m’infligeât pareille infortune ?