Suspendue.

Dans l’air gelé.

Ni même tes lèvres, tes doigts ou ta pensée n’ose se mouvoir. Tu ne sais plus comment on tisse un rire de sirène. Dans quel désert tes mots se sont échoués. Où ta petite intelligence de jeunesse se terre.

Lorsque l’on t’a dit d’enfiler un pull. Il en allait de ta survie, idiote !

La coquetterie de l’hiver n’a jamais été le défilé des gorges graciles, mais celle des flocons dentelés. Laisse-lui en un seul chemin et le froid viendra se coller à ta peau pour en sucer toute la malice.

Ta vivacité, ton charme, ton talent. Il s’en fera un thé glacé. Et les trottoirs deviendront aussi lisses que soie sous tes pas. D’où crois-tu que la neige vienne ? Certainement pas du Nord !

De ton cœur tout chaud. Affolé par l’effort. Celui de cristalliser le gel sur les arbres, la rivière et la nuit. Verse une larme. Essais donc.

Elle. Se solidifiera. Sur le cil.

Avant même d’avoir la prétention d’émouvoir.

Un hoquet sec rejette ta tête en arrière. Ton souffle chemine toujours. Pris sous la glace. Pourtant, il ne semble plus monter aussi haut ou descendre assez bas.

Tu devrais dormir.