Il est là. Juste devant elle, posé sur la table.

Ses doigts s’aventurent, s’amusent avec. Tripoté, tourné, retourné, maintenant il tournoie, s’inventant toupie.

Un si petit objet, qui tourne dans le vide. Semble si insignifiant.

Il pourrait être ce stylo, dont on fait sortir et entrer la mine inlassablement. Mais ça aurait pu être un million d’autres stylos, et la situation n’aurait pas changé.

Ou un bout de papier que l’on déchire, mais qui n’a que la poubelle comme avenir.

Non, pas celui-là.

C’était un petit anneau. Il n’avait pas l’air très précieux, ni de valoir beaucoup d’argent, à la façon dont il était utilisé.

Il ne brillait au doigt de personne, et c’était peut-être cela qui était étrange.

Il avait une importance inconnue. On en était persuadé. Est-ce qu’elle s’était déjà déclarée à ceux qui en bénéficieraient ?

On ne sait pas. Il n’y a pas de narrateur omniscient pour cette histoire. Que des mystères et des questions sans réponses.

Peut-être même que cet objet n’est destiné qu’à se retrouver au fond d’un tiroir, jusqu’à la fin des temps.

Cependant, ce n’est pas cette direction que le narrateur voudra prendre.

En effet, chaque objet a une histoire. Chaque histoire a son importance.

Chaque détail insignifiant peut transformer une vie. Une multitude de vies.

Pour l’instant, il n’était qu’un anneau, tournant sur une table de bois. Entre les doigts d’une femme, qui peut-être en serait changée à jamais.

Changée ? Peut-être.

Pourquoi pas.