Il était heureux.

C’est une de ces sensations mystérieuses, qui fonctionnait d’une manière dont personne n’avait conscience. Cette seconde, cette heure, cette journée. Il ressentait cette félicité tout au fond de ses tripes. Qui lui aurait fait traverser le monde à cloche-pied. Pour aucune raison particulière. Il avait l’impression d’être ivre, sans même avoir bu. Il avait soif, d’aucune forme de liquide. Il avait soif, de s’envoler toujours plus haut.

Son cœur gonflait dans sa poitrine, si fort qu’il avait l’impression que l’explosion était proche. Si grand, qu’il avait l’impression que jamais il pourrait le retenir. Si léger, qu’il semblait réellement qu’il allait s’envoler.

Rien ne semblait pouvoir être plus puissant. Rien ne semblait pourvoir l’arrêter. Ce cœur qui battait à un rythme, ce rythme si précis. Il ne pouvait en exister un plus harmonieux.

Il était heureux.

Il n’y avait que l’instant qui comptait.

Et en cet instant, il était dans un nuage. Un nuage, tapissé de fleurs.

Encore plus belles que celles qu’il sentait grandir dans sa poitrine.

Rien d’autre n’existait. Cet instant, figé dans le marbre. Un marbre fleuri.

Il était heureux.