La cigarette se consumait au rythme du whisky

Coincée entre les lèvres d'un jeune écrivain

L'inspiration, tandis que volait la fumée, était encore bien loin

Et le jeune écrivain n'avait toujours pas écrit

Il regardait son verre, mer de liquide doré

Comme si nageaient des mots, à la surface

Ce soir, le jeune écrivain n'était pas inspiré

Il se dit: "J'attendrai que le temps passe"

La cigarette s'effaçait

De souffle en souffle, d'idée en idée

Le temps passait

Mais le jeune écrivain de son inspiration était vidé

"Tant-pis", pensa le jeune écrivain

Posant la cigarette, il s'empara du verre

"L'inspiration ne vient pas? Bien, j'attendrai demain

L'inspiration ne vient pas? Je ne peux rien y faire"

Il posa son stylo; déjà tombait la nuit

La cigarette se consumait au rythme du whisky...