Jack attendait sa victime

Un poignard à la main, un chapeau sur la tête

Non, ce ne serait pas son premier crime

C'était son troisième... Peut-être y en aurait-il six ou sept

Le lampadaire n'éclairait pas la rue, ou à peine

Jack se tenait là, vêtu d'une redingote

Ce ne serait pas son dernier crime; y en aurait-il une vingtaine?

La vie était une maladie; son couteau était l'antidote

Jack s'en sortait toujours vainqueur

Il n'était jamais trouvé, et chez lui emportait leurs coeurs

Le plus tristement célèbre tueur

Jack l'éventreur...