— Que s'est-il passé ? demande la jeune femme doucement.

Un court instant mes yeux se détachent du corps maintenant à moitié couvert d'un drap blanc. Celui-ci luit sur le sol comme un coup de pinceau dans un tableau sombre. Le bitume, noirci par la pluie, semble vouloir avaler ce morceau de vie.

 — Je... Je... Elle va bien ?
 — Ne vous inquiétez pas. Mon collègue se charge d'elle. Vous voyez, l'équipe de secours vient d'arriver.

Elle désigne un véhicule blanc qui est venu s'ajouter à la fresque.

 — Nous étions en train de traverser l'avenue... quand...

Mon regard se fige sur le conducteur non loin de là lui aussi interrogé par des policiers. Il a l'air tétanisé comme détrempé par la culpabilité, le visage blafard et les yeux vitreux tout écarquillés. Il tremble, non que la pluie, en cet été chaud, ne l'ait refroidit. Il frissonne de peur.

La peur.

Artiste effroyable réalisant son œuvre aussi méticuleusement qu'une araignée étend sa grande toile. La peur qui emprisonne nos émotions dans un vernis résistant.

 — La voiture n'a même pas freiné... Vous vous rendez-compte ?

Je regarde de nouveau la scène présentant ce tableau abstrait de lumières dansantes. Je réfléchis.