Esbroufe

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Sloane Berjäk vérifia une énième fois les perfusions. Dans leurs deux lits, côte à côte, les deux femmes gisaient, déjà à demi mortes, absorbées par leurs songes. Seth conservait une impressionnante impassibilité, une sérénité inédite chez une victime du SRS. Les traits crispés d'Emerson traduisaient quelque souffrance. Quelle lutte devait-elle livrer intérieurement, elle qui prétendait pénétrer dans une contrée interdite à son esprit ! Il fallait qu'elle fût folle, pensait Sloane, pour se lancer ainsi à la poursuite de Seth. Folle, ou tout bonnement dévouée. Et une telle dévotion, l'infirmière ne se rappelait pas en avoir jamais fait preuve. Certainement, personne n'avait non plus jamais eu pareil attachement pour elle.

Sloane soupira. Elle se laissa choir sur une chaise. Il n'y avait plus rien à faire. Tout ce temps passé vainement à essayer de sauver une vie, rien qu'une seule, il n'en resterait bientôt rien. Nul rescapé, nul survivant ; rien que des centaines d'âmes évaporées dans l'oubli. Elle tira son paquet de cartes de sa poche et entreprit de les mélanger, presque compulsivement.

— C'est pathétique, Emerson. Ton coup de bluff désespéré, il ne trompera personne.

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