C'est la Sainte Yvette aujourd'hui, nous sommes le treize janvier 2020.

C'est un lundi maussade.

Les bruits de tracto-pelles montant de la rue juste en bas, bourdonnent à mes oreilles. On change les canalisations apparemment.

La fougère posée sur le bar est toute chiffonnée. Un vieux quignon de pain ratatiné traîne dans une assiette.

Je me sens comme un vieux clochard hagard et apeuré au milieu des décombres et dont la vie aurait été soufflée par une explosion terrible. Une vie éventrée, esseulée et recouverte de gravats hors d'âge.

Je cherche un refuge en vain : le ciel s'est tu.