Cerné par d'obscènes pensées, je me recroqueville au fond de moi-même tel un bernard-l'hermite trainant une vieille boîte de conserve dont il aurait fait sa maison.

Sa pince énorme tente de m'attraper, comme pour me décapiter.

Je suis vêtu de haillons, assis sur les dunes de quelque désert anonyme.

Quelque chose va arriver.

Je dois me réveiller.