Un drame, c’est un accident horrible. Un drame, c’est la maladie qui ravage tout sur son passage. Un drame, c’est ces amoureux qui ne peuvent pas s’aimer. Un drame, c’est ces morts absurdes et inutiles.

Ce n’est pas un drame, se dit-elle. Ce n’est pas un drame, se répète-t-elle en se laissant glisser se le sol, sans larmes, non, juste une immense fatigue de la vie.

Les morceaux de porcelaine du plat qu’elle a laissé échapper entaillent ses genoux et elle ne les sent pas. Ce qu’elle sent, c’est ce poids sur ses épaules, lourd et pourtant inconsistant.

Elle se répète encore : « Ce n’est pas un drame » parce qu’elle sait que c’est ce qu’il lui dira. Et qu’il se moquera d’elle, de sa capacité à faire une montagne de tout.

Tout serait plus facile si c’était vraiment un drame.