Il était l’ordre. La Sûreté, sa maison.
Il traquait les malfrats, et en toutes saisons.
Avait autorité sur tout le territoire.
Il chassait le bagnard matin, midi, et soir.
Il appliquait la Loi avec célérité,
Et sans aucun remord, sans ambiguïté.
Insensible au pardon, ou au rachat des âmes,
Il poursuivait son homme, et l’arrêtait sans arme.
Un condamné, pour lui, restait un condamné
À vie. Et les bagnards? Des suppôts. Des damnés.
Surtout un! Un voleur. Un dénommé Valjean.
Une force, une gueule, à détrousser les gens.
« Vingt-quatre six cent un » était son matricule.
Malgré sa liberté, d’un simple fascicule,
Javert le surveillait, et attendait son heure,
Parce qu’il était certain qu’il ferait une erreur.
Un forçat l’est toujours dans l’âme et dans le sang.
Le contraire est une fable, impossible autrement.
Et pourtant, il croisa son chemin, sans trouver
Une faute! Et, de ses certitudes entravées,
Il comprit son erreur. De cet aveuglement,
Il en eut des remords et le seul châtiment
Qu’il pouvait se donner était de disparaître;
Il se jeta du pont pour mourir plutôt qu’être…

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