Allongée et malade, et se sentant mourante.
Alitée, dans ce lit, elle attendait, priante,
Qu’un signe du Seigneur lui offre de nouveau
Un tout dernier espoir, avant que le caveau
Ne devienne sa maison. Juste une prière
Pour sa fille Euphrasie, dont elle était si fière…
Sa fille était sa vie, et la nommait Cosette.
Ouvrière et bosseuse, une simple « grisette ».
Jolie, tout sourire, la frimousse rieuse.
Elle était méritante, et se sentait heureuse.
Mais, son secret fût dénoncé! Et, être mère,
Célibataire, était très mal vu. Les commères,
La haine et la rancœur, toutes les jalousies
De ses petites mains, jusqu’à la bourgeoisie,
Toutes la rejetèrent. Punie, d’être une mère.
La rue l’enveloppa dans toute sa misère.
Et, pour quelques sous, elle vendit ses cheveux,
Ses dents, et puis son corps… L’échec de son aveu.
Pour finir invisible, une loque, un déchet.
La mort est son écho, elle est son ricochet;
La faux dans une main, et dans l’autre, le temps.
Les yeux à demi-clos, le timbre chevrotant,
Fantine attend sa fin, la bible entre ses mains.
Puis, elle vit soudain une ombre, un humain,
Ou bien était-ce un ange… Près d’elle, à son chevet,
Il l’écoutait, l’air grave; il n’était pas mauvais.
Seulement soucieux, et lui fit une promesse
De veiller sur sa fille, en faire une princesse.
Qu’elle ne manque de rien, qu’elle soit à l’abri
De la rue, des gredins, et de la barbarie
Que la misère engeance au sein de ses bas-fonds.
La prenant dans ses bras, et le regard profond,
Il l’accompagna jusqu’à son dernier voyage.
Elle mourut soutenue, sans peine et sans outrage…

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