Petits pas, petits pas, petits pas.

Un peu vers l’avant, plutôt vers le fond.

En spirale descendantes.

Il était bel et bien pris au piège. L’enfant avait fini par l’avoir.

D’un coup sec, il l’avait cerclé d’un dôme plombant, sans issu.

À l’envers, à l’endroit, on le retourne, on l’observe.

• Oh ! Regarde ses petites, toutes petites pattes.

L’insecte s’agace, le garçon prend un bonbon.

Il le gobe. Il tombe dans son ventre rond.

L’insecte ricane. L’enfant a un peu froid.

Il pose la boite et s’en va.

Il commence à pleuvoir, l’insecte regarde les gouttes taper contre la vitre. Dans le ciel il y a des coups de nuit et des tâches de trop clair.

Ça lui fait mal aux yeux. Il se demande si c’est pour cette raison que l’enfant est parti.