Un parfum qui me vient
De l'esprit m'insinue
Des senteurs dans la main.
      Je la sens qui remue.

La bonne odeur ! La cendre
Molle au mourant ne peut
Ni ternir, ni descendre
Un parfum si rapeux :

Aux narines poilues
Il colle ; aux chevelures
Des têtes bien velues,
Imprègne les reliures.

Quelle extase des yeux,
Vois : des larmes en tombent !
N’est-ce, pour les yeux, mieux
Que de voir une tombe ?

— Embaumer, que dis-tu ?
Qu’un parfum au sépulcre
Imbibe le têtu ?

[27.03.19 - 29.03.19]