Si l’ombre s'éclairait, au soleil, mordorée,
Et les nuées absentes lors d'un fier printemps
Puisant, des bois, la sève suintante à l'orée,
J’écrirais, ma Muse, ce qu’en mon soûl j’entends.
Ces histoires d’oiseaux, de perruches affreuses,
De chimères velues et d’animaux nouveaux ;
Quel quotidien loquace en mon esprit ! Je creuse
Au trésor émietté par d’épars renouveaux.
Cherché-je l'idéal ? Un spectre de lumière.
Ma vaine apparition et douloureux mystère,
Chatoyant phare sans son fatidique feu.
Est-ce lui que je suis ? Ce n’est lui que je veux,
Car voilà ce que je décide maintenant :
J’écrirai, j’écrirai ce qu’en mon soûl j'entends.

[25.03.19 - 15.06.19]