La pluie, le vent. Rien. Elle n'entend pas. Seul le bruit de son souffle chaud chatouillant ses cheveux parvient à ses oreilles. Le reste n'existe pas. Il n'y a qu'eux qui importent.

   Enlacés, s'agrippant l'un à l'autre comme s'ils savaient déjà. Sa main brûlante caresse son ventre un instant puis s'accroche de nouveau à sa hanche, l'obligeant à se serrer un peu plus contre lui. Ses yeux sont clos. Ils ne peuvent plus se regarder. Il ne s'agit plus de ça. Il veut tout sauvegarder, là, dans un coin de sa tête, alors il garde les yeux fermés. La voir le déconcentrerait.

   Ses yeux à elle fixent le plafond. Elle est vide. Aucune expression. Plus d'énergie. Elle ne veut plus lutter. Ce combat aura eu raison d'eux. Pas d'elle, non. Non. Juste d'eux. Elle est plus forte que cela. Elle n'a pas besoin de ça, de cette relation, pour avancer. Elle peut le faire seule. Elle le doit.

   Il la sent lâcher prise, elle n'y est plus. Elle est déjà trop loin de lui, ça fait mal. Un peu. Mais il peut le faire. Seuls, ils sont plus forts. L'amour est une faiblesse, c'est leur faiblesse.

   S'en est fini de tout ça. Elle ne veut plus sentir son odeur partout. Le détester de tout laisser traîner n'est plus amusant. Sa fumée de cigarette l'étouffe et sa peau la brûle. C'est trop. Ses yeux s'évadent jusqu'à la fenêtre où les rideaux sont mal fermés. Elle a besoin d'air, c'est ça. Elle doit respirer à nouveau. Prendre une grande bouffée d'air frais et avancer.

   Il ne se battra pas. Il ne peut pas. Il est au-dessus de ça. Il doit l'être. Il ne se mettra pas à ses pieds, la suppliant de lui donner encore du temps. Non. Non. Il n'en a pas besoin. Il savait comment ça se terminerait de toute façon. Ils auraient mal, c'était écrit.

   Peu importe, c'était ainsi. Leur avenir est tout tracé. L'heure du doute est déjà bien loin derrière eux.

   Elle va partir, il le sent. Son corps tout entier se crispe, sa respiration est trop prononcée. Ses doigts s'enfoncent dans sa peau. Ça fait mal. Il veut un véritable au revoir. Un au revoir à leur manière. Violent. Passionné. Incertain.

   Ils font un, encore une fois. Ils s'embrasent, s'embrassent et s'enlacent. Leurs corps glissent l'un contre l'autre dans un rythme parfaitement décousu. C'est la dernière bataille, ils le savent. Mais cette fois, pas de gagnant. Juste des peaux caressées et griffées par des mains qui refusent de déposer les armes. Personne ne veut s'avouer vaincu, ils sont trop fiers.

   La fin est proche. Elle a enclenché le processus. Le visage froid, ne laissant rien paraître, elle quitte le lit et se rhabille dans des gestes mécaniques. Il la regarde une dernière fois, sans un mot. Elle est prête, elle part. Leurs regards s'accrochent un instant, c'est fini. La porte claque. Elle est partie.

   Il attend de longues minutes, peut-être des heures. Le silence. Elle ne reviendra pas. C'est fini.