La feuille est sans raison, elle regorge de gribouillis, de lignes qui s’entrecoupent, se rejoignent, s’agglutinent et forment parfois un amas d’encre. Comme des taches sombres qui pleurent sur le papier, l’encre coule sans rechercher de direction. Les feuillets dansent les uns avec les autres, forment un cercle et se tiennent par la main en lançant leur nom à qui veut bien le recevoir. Si codifiés qu’ils en ont perdus leur essence, il pourrait bien se demander quelle valeur ils ont. Pourquoi faire la distinction entre l’imagination et le monde ? Y a-t-il seulement une réponse qui soit compréhensible, s'il y en a une il la cherche toujours et il ne la trouvera probablement qu’au détour d’une phrase qui sonne mieux qu’une autre. La feuille est sans raison.

Le 24 Mai 2018