La mélancolie, quelle terrible jouissance.
Une musique, comme la trompette des temps derniers, qui tout à coup vous prend aux tripes et vous fait passer instantanément derrière un voile, vers une réalité solide comme le roc mais dont on ne connait pas la valeur ni la consitance.

Elle peut vous saisir partout, chez vous dans une musique triste, dehors au coin d'une rue, au détour du plus banal événement du quotidien. Et quand elle vous attrape c'en est fini. C'est pour des heures de douleur, de désespoir sans nom, de voyage dans l'enfer d'une solitude amoureuse poussée jusqu'à la déréliction.
Mais le plus terrible, c'est qu'on vendrait tout ce qu'on possède pour que ça ne s'arrête jamais, pour continuer à se tordre l'âme de cette souffrance atroce mais qui conduit à l'absolue vérité de la mort, à la beauté du néant.
Il y a tellement d'amour dans la mélancolie, si pur, si profond, si total, qu'on ne le retrouve nulle part ailleurs, même dans la joie, même dans le plus beau moment de l'existence, même dans le sourire de ses gosses.
Et on se sent mourir dans cette fournaise ardente où on se consume avec délice, dans cette torture à laquelle on donne son approbation la plus totale.

Puis en une seconde, en un seul souffle, ça se dissipe. Ce qui semblait si réel, si véritable, a disparu comme un brouillard du matin sous le soleil. Et on reste là, à se demander brusquement si on a rêvé, si on a tout imaginé, si ce n'était qu'un mirage sans consistance, juste un fantasme ou une présence spirituelle qui est passée, l'ombre d'un fantôme qui a traversé votre âme. Ou une terrible illusion démoniaque.
Et on reste tremblant, on a encore vieilli de plusieurs semaines en une heure et on espère déjà, comme un drogué, que ça revienne et qu'on ne perde jamais cette puissance, ce don, de ressentir jusqu'à la racine toute la tristesse du monde.