Je le répète, je n’étais pas dans un état normal. Le fait que Monsieur « D » m’ait appelé « son ami » me rassura au delà du raisonnable. Je trouvai le courage de lui demander :

-     A qui ai-je l’honneur ?

Les deux limaces grises qui lui servaient de lèvres s’agitèrent

-     On m’appelle « Monsieur D ».

-     Monsieur « D », étrange nom.

-     Y a t’il quelque chose qui ne soit pas étrange ici ?

C’était ma foi vrai, et cette réflexion frappée au coin du bon sens rendit un peu d’humanité à cette créature à la laideur tourmentée de hyène.

-     Vous avez raison, acquiesçai-je, mais permettez-moi de vous faire observer, cher Monsieur D, qu’il ne s’agit pas de mon mariage, et que je ne suis qu’un parent éloigné de la victime.

Cet humour de mauvais goût sur la condition de mari lui arracha une grimace d’amabilité qui lui donna l’air quasi-idiot.

-     Je ne vous parle pas du mariage de cette malheureuse lady qui vient de partir pour le château de Belmohre, mais de votre mariage avec Abrahel.

-     Abrahel ! m’exclamai-je. Je ne connais personne de ce nom.

Je mentais. J’avais connu, il y a fort longtemps, une créature du diable, surnommée Abrahel, fille de Gélude et de Bélial, mais ce zombie à la gueule d’éternité ne pouvait pas la connaître.

J’avais crié un peu fort, et la touriste belge gémit faiblement en faisant mine de s’extirper de ses vomissures de sauterelles. L’odeur me chavirait.

Elle ouvrit les yeux et s’accrocha à mon regard comme à une bouée de sauvetage. Elle était la douleur personnifiée. Monsieur D lui fit un sourire pour la réexpédier dans ses cauchemars comateux. Elle ne se fit pas sourire deux fois, et son corps volumineux fit un bruit mou en retombant dans ses déjections.