Je relève mon col. Je traverse la Seine sur le Pont au Change. Une queue commence à se former devant la Conciergerie, avec les premiers touristes. En ce matin d’automne, la petite pluie fine qui recouvre Paris me fait du bien. Chaque pas que je fais résonne dans ma tête. La nuit dernière fut quasiment blanche. Il est à peine neuf heures, et j’en suis déjà à ma troisième aspirine. Après être rentré très tard (ou tôt suivant les avis), je venais de m’assoupir quand la sonnerie de téléphone me réveillait. C’était Martin, mon équipier. Il fallait que je rapplique illico. Le chef de la brigade de mœurs me cherchait partout. Nous avions rendez-vous avec un corps retrouvé dans un hôtel particulier du XVIe arrondissement.

A peine arrivé dans nos locaux rue de Lutèce, que le patron me passe un savon ! Vu ma tête, il suppose que j’ai trainé cette nuit dans un bar miteux de Pigale. Je ne réponds pas à ses accusations, pas si loin de la vérité finalement. Il m’ordonne de partir avec Martin qui m’expliquera tout. Je laisse le volant à mon coéquipier, et nous filons vers les quartiers chics de la capitale.

Dans la voiture, Martin me fait un topo sur ce qui va nous occuper aujourd’hui. Le corps sans vie d’Ana Herolslvich a été retrouvée. Dix-neuf ans. Etudiante en première année de médecine. Bonne élève, à priori sans histoire. Découverte ce matin par sa mère, ligotée, nue avec une cagoule dans le salon. D’après les premières constatations, probablement morte par strangulation. La police scientifique se trouve sur place, nous sommes appelés car la piste semble mener à un maniaque.

Martin gare la voiture devant un premier portail. Nous continuons à pied dans une ruelle privée en prenant garde à ne pas glisser sur les pavés humides. Le flic de faction nous laisse passer quand nous lui montrons nos cartes. Nous pénétrons dans le parc d’un hôtel particulier. A côté de la grande bâtisse, un petit pavillon semble être le lieu du crime vu l’agitation qui règne autour. Nous entrons. Un couple se tient serré dans un coin, les yeux rougis. Probablement les parents. Des hommes habillés comme des cosmonautes photographient tout ce qu’ils trouvent dans la pièce. Les flashs n’arrangent pas ma migraine. Quelqu’un vient nous expliquer ce que l’on sait.

La famille Romenrantin donnait une grande réception hier soir. Le père et la mère de la victime travaillent pour eux et officiaient durant la fête. Ils ont débuté leur service aux alentours de dix-huit heures trente, et sont rentrés vers trois heures. C’est à ce moment qu’ils ont trouvé leur fille. Ils ont appelé aussitôt la police. Pour l’instant je vais voir les parents de la pauvre Ana.

#

J’avale un cachet pour lutter contre mon mal de tête, et commence à recueillir le premier témoignage.

— Bonjour monsieur. Inspecteur O’Connor.

— Bonjour, me répond-il, le regard encore un peu embrumé.

— Puis-je vous poser quelques questions ?

Il parait hésiter. Ses yeux cherchent quelque chose dans la pièce, comme s’il attendait une autorisation de me parler.

— Je vais essayer de vous aider, inspecteur, mais je ne sais pas si je vais vous être très utile, même si je souhaite que vous trouviez celui qui a nous a pris notre fille le plus rapidement possible.

— Quand l’avez-vous vu pour la dernière fois ?

— Vers dix-huit heures quinze, juste avant que nous partions avec ma femme pour notre service.

— Vous n’avez rien remarqué de spécial à ce moment-là ?

Il réfléchit. Ma tête résonne toujours autant, les instants de silence semblant renforcer la sensation qu’une cloche carillonne autour de mon cerveau.

— Non, elle était en train de réviser ses cours. Elle nous a souri, nous a dit à tout à l’heure, et s’est replongée dans son livre.

— Elle devait bosser souvent pour son école ?

— Mmmm, trois ou quatre fois par semaine, répondit-il après réflexion.

— Et le reste du temps ?

Au fur et à mesure que nous avançons dans les questions, l’assurance de père semble de plus en plus se renforcer.

— Elle travaillait. Elle était serveuse dans un restaurant. Nous n’avions pas les moyens de payer l’intégralité de ses études.

— Vous avez l’adresse ou le nom ?

— Non, peut-être que ma femme connait.

— Vous savez si Ana voyait quelqu’un un petit ami ?

— Je ne crois pas. Ma fille menait une vie assez rangée. Elle ne vivait que pour ses cours.

Je remarque que ses yeux s’humidifient de plus en plus. Je n’obtiendrais rien de plus de sa part pour le moment. Je le laisse et me dirige vers sa femme, qui semble perdue, assise sur une chaise.

#

J’avale un nouveau cachet de paracétamol, je prends une grande inspiration, et j’engage la conversation

— Madame Herolslvich ?

Elle lève légèrement la tête pour voir qui lui adresse la parole. Elle me regarde, et retourne à la contemplation de ses mains. Elle triture machinalement un mouchoir entre ses doigts.

— Puis m’entretenir un instant avec vous ?

— Est-ce vraiment nécessaire commissaire ?

— Inspecteur seulement. Inspecteur O’Connor. Oui, j’aurais quelques questions sur la soirée et sur votre fille.

— Mon mari a peut-être déjà tout dit ?

— Il a peut-être omis un détail qui a son importance. Nous n’en avons pas pour longtemps.

Après un soupir, la mère d’Ana accepte de répondre. Elle est sortie et rentrée en même temps que son compagnon, et me confirme les horaires. Pareil quant aux dispositions de sa fille. Et elle n’a pas connaissance d’un petit copain. Tout ça ne m’avance pas. Je sens un truc qui cloche, un détail qui m’échappe. Ou l’on ne me dit pas tout. L’entrée s’ouvre. Un homme, élégant, la quarantaine entre. J’ai juste le temps de voir les parents baisser les yeux dès qu’il passe le pas de la porte.

#

- Mais quel malheur !

Le ton employé sonne faux. D’emblée, je n’aime pas le personnage. Antipathique, hautain. La bourgeoisie pour qui tout est permis. On se croirait dans un roman de Zola. Hop, un premier suspect. Pour le moment, j’écarte les parents, même si je pense qu’ils me cachent quelque chose.

- Monsieur ?

- De Romenrantin. Hubert de Romenrantin.

Sa voix grave et assurée colle bien au personnage. Un air supérieur, il dégage le parfum de celui qui à l’habitude de se faire obéir. Il représente tout ce que je déteste. Je dois quand même l’interroger, Martin explorant les alentours, c’est à moi de m’en occuper.

- Inspecteur O’Connor. Puis-je vous poser quelques questions ?

- Evidemment inspecteur.

- Vous connaissiez la victime ?

- Pas vraiment, mais ses parents travaillent pour moi et logent ici depuis bientôt quinze ans. Je l’ai donc vu grandir et s’épanouir. Quel drame !

- Elle venait chez vous de temps à autre pour les aider ?

- Peut-être une ou deux fois. Je lui ai déjà proposé un extra pour se payer ses études, mais elle a toujours décliné.

Etrange qu’une gamine refuse un petit boulot sans avoir à se déplacer. Je me demande…

- Quel genre de soirée ?

- Et bien des réceptions mondaines, des buffets, enfin vous voyez quoi.

Comment lui dire que non, je n’ai pas l’habitude d’être invité dans des cocktails privés dans des hôtels particuliers du XVIe ?

- On reviendra sur ces soirées plus tard, il y a d’autres personnes qui vivent avec vous et qui connaissent la victime ou ses parents ?

- Wilma, ma femme, Madeleine, notre gouvernante. Et Eugène, notre fils

Bizarre, j’ai l’impression d’avoir vu un léger froncement de sourcil quand il a prononcé son nom. Il y a peut-être un quelque chose à creuser là. Et pourquoi cite-t-il la domestique avant ? Comme s’il avait hésité à le dire.

« Martin, je vais dans la chambre de la victime. Tu continues à fouiller le salon en surveillant que personne ne touche à rien ? Si un truc cloche, tu me préviens tout de suite ». Je demande mon chemin aux parents, qui m’indiquent de me rendre à l’étage.

#

Je monte un escalier, traverse le palier et pénètre dans la chambre d’Ana. De dimension modeste, elle est rangée si je la compare à la mienne. Un lit recouvert d’une couette fleurie. Un poster d’un groupe à la mode scotché au-dessus de l’oreiller fait face à un mur empli de cartes postales venant de toute l’Europe. Je regarde sur la table de nuit, un recueil d’Apollinaire. Un ordinateur portable dernier cri trône sur un bureau au côté de notes prises en cours.

J’ouvre la porte de la penderie. Sa teneur me surprend. Je ne vois que des vêtements de marques. Très loin du train de vie qu’une fille de domestiques doit mener. Un truc ne colle pas.

Une lueur argentée attire mon regard sous le bureau. Une gourmette. Masculine, sans aucun doute. A qui peut-elle appartenir ? Tandis que mon esprit imagine de potentiels propriétaires du bijou, je continue à chercher d’autres indices. Un grand bruit venant de l’étage en dessous me sort de ma torpeur. J’entends Martin qui m’appelle. Je redescends pour voir qui provoque tout ce bazar. En entrant dans la pièce, une jeune fille à la limite de l’hystérie hurle « et c’est qui celui-là ? » En me montrant du doigt.

#

« Inspecteur O’Connor, et vous, votre nom ? ». Surpris par ma réponse (ou mon apparence ?), la jeune fille me regarde de haut en bas. A peu près de l’âge de la victime, je suppose que c’est soit la meilleure amie, soit une copine de classe. Derrière ses cheveux blonds coupés au carré, un maquillage discret et une allure élancée, je devine une petite pétillante dans d’autres circonstances.

— Amélie Dupin, la BFF d’Ana. Nous nous connaissons depuis notre plus tendre enfance.

— Et quand l’avez-vous vu pour la dernière fois ?

— Hier midi. Nous avons été déjeuner dans un fast-food du côté de Châtelet.

— Savez-vous si elle avait un copain ? Vous a-t-elle parlé de quelque chose de prévu pour la soirée ?

— Je lui avais dit que cela finirait mal tout ça, répond-elle sans réfléchir.

Je hausse les sourcils. Une piste ?

— Qu’entendez-vous par là ? Qu’est-ce qui allait mal terminer ? rétorquais-je aussitôt. Elle n’a pas le temps de réagir que le maitre des lieux intervient.

— Voyons Amélie, ce n’est ni l’endroit ni le moment pour parler de cela, ordonne Hubert de Romanrantin. J’interviens avec autorité.

— Monsieur de Romanrantin, ce n’est pas à vous de décider ce que mademoiselle Dupin peut me dire ou non. Merci de ne participer que lorsque je vous ferai signe.

Cette mise au point entraina immédiatement un regard noir dans ma direction. Ce type me cache quelque chose, c’est sur. Il m’était déjà antipathique, je ne vais pas le lâcher celui-là.

— Reprenons mademoiselle Dupin.

— Non, mais inspecteur O’Hara, ce n’est pas tout à fait ça que je lui ai dit.

— O’Connor, pas O’Hara. Mais qu’est ce qu’ils ont tous à soit me changer mon titre ou mon nom, soupirais-je en mon for intérieur. Ils ont un problème avec les descendants d’Irlandais ici ? Qu’entendez-vous par « pas tout à fait ça » ?

— Et bien, je voulais surtout la mettre en garde contre un éventuel burn-out, elle travaille de trop entre ses études et son boulot de serveuse.

En me répondant ça, elle jette un regard vers les parents d’Ana. Il est maintenant clair que tout le monde est au courant d’un fait que j’ignore. Mais j’ai bien l’intention de le découvrir, et de dénouer cette affaire dans le même temps. A cet instant, un nouvel individu entre dans la pièce. « Que viens-tu faire ici, on ne t’a pas appelé que je sache » tonne De Romanrantin.

#

- Eugène, que fais tu ici ?

- Père, je vient d’apprendre pour pour Ana

- Eugène, rentre immédiatement à la maison, nous en parlerons de cela tout à l’ehure.

- Mais Père ?

Je sens que je dois de nouveau intervenir. Surtout que le fls semble bien mieux connaiutre Ana que ce que les différentes témoins laissaient entendre jusque là.

« Voyons Eugène, rester je vous en pris ». Finalement, contrarier le De Romanrantin me faisait oublier ma migraine. En m’entandant prononcer ces paroles,l’aristocrate change de tête. Et j’ai droit de nouveau à un regard noir. Je jette un coup d’oeil à son poignet. J’aperçoit une gourmette. Elle ressemble à celle que j’ai trouvé dans la chambre d’Ana. J’observe Eugène. On dirait son père en plus jeune. Même regard hautain, mêmes façon de se tenir. La seule différence est qu’il semble affecter par la disparition de la jeune fille. Quoi que je n’arrive pas à définir si le terme exact est affecté ou préoccupé. Je me dit que finalement je vais les laisser tranquille pour le moment. Je vais plutôt aller marcher le long des quais de Seine. Cela m’aide à essayer de relier les différentes choses que j’ai vu ou entendu.

- Très bien, je vais vous demander à tous de sortir d’ici, nous allons placer cette dépendance sous scellés. Monsieur et Madame Herolslvich, vous avez un endroit pour dormir ?

- Ils dormiront chez moi, reprend Hubert De Romenrantin.

- Martin, tu surveilles que tout le monde sorte ? Je vais marcher un peu.

Je sors et me dirige vers le coeur de Paris. Mon esprit s’envole, tandis que je triture la gourmette qui se trouve dans ma poche. Un détail m’échappe. Je me projete dans ce que j’ai vu tout à l’heure. Le pére, la mère. Ils ont peur. L’aristo ? Très sûr de lui, arrogant, mais est-ce assez pour en faire un coupable ? La meilleure copine ? Non, elle sait surement un truc, mais elle aussi craint quelque chose. Le fils ? Eugène semble être sous la coupe de son paternel. Je continue à avancer en triturant le bijou, quand le détail que je cherchais m’apparait. Comment ai-je pu passer à coté de ça ? Je fais demi-tour, si mon hypothèse est la bonne l’assassin se jettera dans mes bras ce soir…