Tout ce qu'il voudrait, c'est voyager.

Revoir cette cascade une dernière fois,

Oui c'est son rêve, son bonheur d'autrefois.

Ce paysage entretenait sa foi,

Celle qu'il a pu oublier quelquefois.

Seule cette effluve saura le soulager.

Cet homme ne demande rien, seulement il souhaite

Qu'un jour il aura une idée abstraite

Qui réveillera son âme de poète.

Il doit écrire car c'est sa seule défense,

Seulement il détruira son enfance,

Ses mots bien écrits lui feront offense.

Face à ce tableau, il respirera,

Mais ce n'est qu'une fois qu'il sentira

Cet air familier qu'il reconnaîtra,

Ce goût trop sucré qui le calmera,

Que de sa fine plume il dessinera

Les plus belles des lignes sur son bras.

Puis face à son œuvre il sera rêveur,

Mélange de couleurs d'une telle ferveur.

Qu'est-ce qu'il l'aime sa lame, c'est sa torpeur.

Elle est aussi fragile qu'une fleur.

Qu'il est doux, ce long couteau qui l'effleure.

Il sert d'asile à chacune de ses peurs.