Je n’avais jamais autant bandé qu’en ce mois de décembre. Mes turgescences venaient impromptues, sur le canapé familial ou dans les transports en commun, qu’allumaient l’arrière serré d’un jean ou les pensées des nuits révolues avec Amance. C’était pourtant terminé depuis quelques semaines déjà mais mon corps, encore sous le joug de l’érotomanie frénétique à laquelle il s’était consumé, refusait de s’admettre privé de la volupté qui l’étreignait il y a encore si peu… Les pauvres palliatifs mécaniques qui serraient autour du sceptre de ma déception leurs phalanges en soubresauts ne faisaient que remettre à quelques heures les symptômes de cette addiction nouvelle. La coulée, héroïque et maigre comme un soldat, étalait alors ses désillusions en tâches jaunâtres sur le drap qui fut un jour blanc. Et quand la fréquence de ces geysers faméliques me fut enfin devenue familière, l’emprunte de main sur mon haut de pantalon était depuis longtemps imprimée en relief.

 Cette brutalité sexuelle que je m’infligeais alors ne devait cependant rien au hasard. Ma rencontre et mon amour pour Amance furent un ouragan dont les branlettes de décembre et de début janvier n’étaient que les dernières bruines s’éloignant…

 Ça a débuté ici, en octobre, à l’endroit même où ces lignes se tracent. Dans cette chambre aux quatre murs blancs, et aux tentatives ratées de décoration. On y retrouve pêle-mêle un squelette d’écolier, une cheminée murée, un pavé de Montmartre, un synthétiseur modèle Yamaha Piaggero np-31 à 76 touches dynamiques et quelques affiches se voulant amusantes mais qui ne reflètent que la tristesse de ceux qui les ont peintes. L’étroite bibliothèque est la seule qui fasse tout de même honnête figure… C’est dire ! En s’y approchant on y surprend malgré tout une certaine élégance en terme de goûts littéraires, avis biaisé puisque ces livres m’appartiennent. D’autant plus que ne figurent en tête de gondole que ceux qui méritent une telle exposition. En voici un inventaire : La promesse de l’aube et La vie devant soi du deux-en-un Ajar/Gary, Le Feu de Barbusse, la collection complète des Donjon de Lewis Trondheim & Joann Sfar, Las Vegas Parano d’Hunter S. Thompson, Le hussard bleu de Roger Nimier, 28 volumes de San-Antonio regroupés en 4 énormes tomes, La porte de Magda Szabo que j’ai oublié de ranger, Lolita de Nabokov ça va sans dire, Crimes et châtiments de Dostoïevski, et entre beaucoup d’autres les chefs d’œuvre Voyage au bout de la nuit, Mort à crédit, D’un château l’autre, Nord et Rigodon du plus gros produit génie littéraire fois saloperie que la Terre n’ait jamais portée : Louis-Ferdinand Céline.