Un matin de Mai,
Près d'une rivière profonde,
Une dame aux yeux ardents est venue,
Les cheveux dénoués sur un col de dentelle,
Une canne à la main où s'appuie encore sa vie.

Un matin de Mai,
Sous l'azur infini et sans obstacle,
La grande dame à peine penchée,
Porte un arc de perles sur sa gorge étroite,
Et une bague à la pierre trop lourde.

Un matin de Mai,
Sur un tapis d'herbe et de cailloux,
Une femme vaincue va vers sa mort,
Une robe large sur un corps profané,
Aux poches profondes comme des tombeaux.

Un matin de Mai,
Près de la rivière profonde,
Une unique seconde la dame hésite.
Puis ramasse des pierres,
Les serre dans ses poches,
Et s'avance les pieds nus,
Dans l'eau glaciale,
Qui tout de suite la mord et l'encercle,
Elle avance, avance encore et trébuche,
Et sans un cri, sans un regard jeté vers la rive,
Se laisse emporter par le courant tournoyant,
Qui la submerge et qui la tue.

Ainsi meurt, un beau matin de Mai 1941,
Une femme si belle que la vie a rendu folle.
Ainsi meurt Virginia Woolf.

(l'autrice anglaise Virginia Woolf s'est suicidée en Mai 1941, après avoir connu la gloire mais aussi la maladie psychiatrique qu'elle n'a plus voulu supporter).