Un jour, solitaire, au Louvre, je m'assoie sur un banc, de marbre grand et classe comme on fait là-bas, un truc chic pour touristes qui paient au prix fort.
J'étais dans un tel état de décomposition mentale, un truc qui devait presque puer à l'extérieur, que je ne savais même plus où j'étais.
A l'époque, j'étais jeune, malade, sans avenir, sans femme et sans gosse, le genre de moment qui vous fait ressentir jusqu'à la moelle ce que c'est que la vraie solitude, pas celle de l'adulte ensuite qui rêve qu'on lui foute la paix parce qu'il a déjà tout.

Et d'un coup, surgissant de nulle part, quelque chose qui me distrait et me refocalise instantanément sur le monde réel. Une fille, assise à côté de moi qui me sourit et me tend un morceau de je ne sais quoi (un gâteau ?).
Je crois que j'ai pris le morceau, sans rien dire, j'ai dû le mettre en bouche en la regardant.
Puis je suis parti, sans un mot.
Pourquoi je suis parti, pourquoi j'ai rien dit ?
Est-ce que j'ai même souri en retour ?
Je n'ai qu'un vague souvenir d'elle.
Je sais qu'elle était jolie et qu'elle semblait très douce.

Ça fait 25 ans, et j'oublie pas.
J'en reviens toujours pas non plus.

Pourquoi elle a fait ça, sans un mot, tendre un morceau à un inconnu en train de sombrer, un cadavre derrière un visage fermé, surement baissé ?
Est-ce qu'elle a ressenti quelque chose ?
Est-ce qu'elle a vu à quel point le type assis à côté d'elle était en train de mourir ? Est-ce que c'était un ange ?
Ou est-ce qu'après le sourire elle m'aurait juste demandé un renseignement ?

Je ne le saurai jamais.
Mais je n'oublierai jamais cette fille.

Avec cette morale : à la moindre tendresse, quelle qu'elle soit, qui frappe à sa porte, il faut ouvrir, toujours, et pas partir comme un con.

C'était il y a 25 ans et ça s'est jamais reproduit.