Figurez-vous que l'autre jour,

Alors que j'étais à ma rime,

Ma muse et dévorant amour

Dit soudain à mon pseudonyme :

« Si je veux bien que dans tes vers

Tu dises sur moi quelque chose,

Je ne veux pas que l'univers

Se rince l'œil ou que l'on glose.

Alors, mon poète, promets

Qu'étant la seule inspiratrice

De tes stances et de tes sonnets,

J'en demeure unique lectrice.

Envoie au diable l'éditeur

Qui sème au vent le mot intime

Et donne en pâture un auteur,

Sa muse et leur amour en prime.

Songe qu'Elsa, comme Aglaé,

Muses d'hier fort inspirantes,

Demeurent en postérité

Au rang de pâles figurantes.

Ne laissons personne entre nous

Abîmer cet élan suprême

D'une âme qui tombe à genoux

Et donne le jour au poème.

Et tes poèmes je les veux

De l'un à l'autre sans partage,

De bouche à oreille en aveux,

Comme un secret ou davantage. »

Reconnaissez que j'ai de quoi,

A l'aube d'une œuvre immortelle,

M'affliger de l'esprit étroit

D'une muse honnête et cruelle !

Ma plume étant sans résultat

Sitôt qu'elle s'éloigne d'elle,

Je fais donc ici le constat

Qu'il me faut souffler la chandelle

De mes espoirs et rêves fous

De gloire et d'honneurs littéraires,

Pour hélas m'éloigner de vous,

Vaste public des grands libraires.

C'est donc un peu sous le manteau

Que cet humble recueil se passe,

N'en dites rien car aussitôt

Je crains que ma muse s'agace !