L’Inclémence a prescrit par un arrêt navrant,

Que mon adresse soit désormais dans un trou,

Avec sur le dessus trois fleurs en caoutchouc,

Dans lequel je m’ennuie, en gros neuf mois par an.

Les dames viennent peu durant les saisons basses

En ces sortes d’endroits, sinon en coup de vent,

Dans des habits de froid, des bures de couvent,

Qui ne nous disent rien de leurs charmes et grâces.

Mais dès le bel été, la confrérie enfin

S’égaille au défilé de leur voilage fin !

L’éternité pressée offre un moment de pause,

Chacun lève les yeux hors sa concession,

Sous l’aile des zéphyrs, et déguste morose

Sa madeleine entière avec émotion.