Je suis cloîtré dans cette enveloppe qui ne cesse de m'étouffer.

Le vent d'hiver souffle sur les murs de mon appartement, le froid déplace ses victimes et les pose sur le sol de mon salon tels des automates sans fil.

Malgré l'air glacial qui ondule autour de moi, je me consume, la braise roule sur ma peau et éclate en feu d'artifice sur mon parquet qui tangue comme une mer déchainée, affamée d'utopiques ou d'âmes d'artistes.

A ce moment précis, je sentis des griffes déchirer ma peau, j'aurai tant voulu tout broyer, briser ce décor qui m'aveuglait et plonger dans l'abysse pour redécouvrir mon premier jour.

Je me suis noyé dans les marécages, où même les sirènes ont péri, dévoré par ce soleil rouge qui avait gobé mes nuits.

Les démons dansèrent, victorieux, trainant ma raison de leurs chimères rageuses.