Armelle fixa le coin du drap que l’agent de la morgue venait de rabattre sur le visage de sa sœur.

Un sentiment de révolte, mêlé de dégoût, l’étreignait.

Elle avait immédiatement accouru lorsque l’inspecteur de police lui avait annoncé l’affreuse nouvelle. Sa sœur, sa petite sœur chérie. Tuée au milieu de la foule alors qu’elle faisait son marché ! Comment cela avait-il pu être possible ?

Elle frissonna en se souvenant subitement de la lettre anonyme que sa sœur lui avait montrée récemment. Elle était faite de collages avec des mots découpés dans des journaux. « Je t’éplucherai, te découperai en rondelles avant de te jeter dans mon pot au feu. Signé le Boucher ». Elles avaient ri de bon cœur, étant persuadées qu’il s’agissait d’une blague des potaches qu’elles avaient rencontrées un mercredi midi à la taverne du coin. Sa sœur avait jeté la lettre.

Il faudrait qu’elle en parle à l’inspecteur.