Freud aurait été si heureux de m'avoir comme patiente !

Mes rêves sont farfelus comme jamais, sans queue et surtout pas de tête, véritables amas de pensées issus de ce qui pourrait être ma vie, ou celle d'un autre dont les souvenirs rapiécés aux miens ne parviendraient pas à se graver autrement que dans cet état de repos.

Ai-je vraiment vécu tout ce dont je rêve ?

Car si j'accepte volontiers une parcelle de mes bribes oniriques (la plus plaisante, on s'entend), il est toujours question d'une part que ma considération peine à cerner... celle à qui l'on refuse de s'identifier.

Le morceau de nous que nous refoulons ? Qui ne peux s'exprimer autrement ?

Oh bon sang, à quand remontent mes années de philo au lycée...