Le souvenir du bus s’estompa graduellement de son esprit. Maintenant, Sam marchait en direction d’une maison avec une vague impression de déréalisation. Une fois devant, il rentra à l’intérieur et s’installa machinalement dans un fauteuil du salon.

Un homme arborant la quarantaine, assis face à lui sur un autre fauteuil au style Wassyli, le scrutait de son regard perçant. Ses traits lui semblaient familiers. Celui-ci s’adressa subitement à lui sans ouvrir la bouche.

— Tu n’as pas l’air de comprendre ce qui se passe !

— Pardon ? répondit Sam, surpris par le son de la voix qui paraissait provenir de l’intérieur de sa tête.

— Ta présence en cet endroit ?

— Ma présence en ce lieu ! Qu’est-ce que ça veut dire ? Et d’abord, qui êtes-vous ?

— Tu ne saisis pas l’instant ?

— Je ne... Quoi...

Sam ressentit soudain une sensation désagréable montée en lui. Un fort sentiment d’incorporalité l’enveloppa subitement. La taille du salon doubla en volume, puis se contracta à vue d’œil. L’homme semblait se mouvoir avec le décor. Pris d’une brusque envie de gerber, Sam se leva d’un coup et joua des jambes au hasard dans toutes les pièces à la recherche des latrines. Il ne les trouva pas. Le haut-le-cœur lui monta à la gorge, et le poussa en direction de couloirs qui serpentaient dans tout les sens. Il chercha désespérément la sortie, mais ne put se retenir plus longtemps. Sam rendit... de l’eau.