Nous nous échouons et mourons

Sur des plaques de goudron

Ou du béton brûlant.

Du haut des toits, crachons notre haine,

Vomissons et pleurons,

Puis l’on s’endort.

 

Rien à l’horizon, rien sous le ciel écroulé.

Bouffée d’adrénaline,

Comme un peu de nicotine,

Comme un peu de lâcher prise,

Des palpitations,

Puis la chute.

 

Soyons ce que l’on veut,

Ou plutôt,

Exempts de ce que l’on ne veut pas.

Soyons ce que l’on rêve,

La vérité en moins.

Et buvons, frappons, pleurons,

En esprit du moins.

 

Ici, il n’y a rien.

Bien qu’un jour, il fut.

Bien qu’un jour, il sera peut-être.

Mais ce ne sera pas nous.

Nous, nous fûmes.

Et nous ne serons plus.

Nous, nous étions,

Et sommes devenus ce que l’on exècre.

 

Car n’est pas ce qui est beau,

Mais subsiste ce qui s’atteint.

Facilement,

Sans y mettre du sien.