Le vent du Nord souffle toujours sur les lointaines terres qui l’ont vu naître. Il tourne les pages des vies, fredonne un chant venu du plus profond des âges. Celui où les hommes croyaient encore dans les dieux des pays enneigés.
Il advient, par l’on ne sait quel mystère, qu’il survole la mer, qu’il se perde ainsi sur le vieux continent jusqu’à se glisser sous une porte, lui le froid voyageur. Alors, la famille s’assoit au coin du feu, et par chance l’un d’entre eux, un peu plus attentif que les autres, perçoit la voix sifflante chargée de poésie divine. La veillée peut alors commencer, les poèmes s’envoler, pénétrer les corps et les âmes jusqu’à les réchauffer.
C’est de cette façon que ressuscitent les légendes et les contes, un soir venteux où le mystère et la rêverie s’installent, où les souvenirs déferlent à qui mieux mieux et que perdurent les récits d’autrefois au-delà du temps et de l’espace et que d’autres naissent encore, dans l’inspiration d’une bise glacée. C’est ainsi qu’ils se sont faufilés dans ma maison et que je les ai entendus, sifflés à mon oreille…