Bleu, rouge, rouge, bleu, rouge, rouge, bleu. Sirènes matinales.

L’ambulance passe. Il a mal au dos.

Ça fait presque trois semaines qu’il dort dans la rue.

Lundi on lui avait fait un coquard à l’oeil droit, mardi on lui avait donné un oreiller. Il n’y posait encore que le côté gauche. Il était sale, l’oreiller.

Un rouge gorge sur un arbre et le petit matin qui traine.

Il a le nez qui coule. Goutte à goutte, la rosée se met en marche, le chant de l’oiseau n’est pas à son goût. Il a la bouche pâteuse.

Hier il a mangé un bout de pain au lait. Ça s’émiettait dans sa barbe, il s’est secoué, c’est tombé par-ci, par-là. Il pense que c’est pour ça que l’oiseau est venu. Il regrette son maigre gueuleton.

Depuis quelques jours, il a un matou dans la gorge. Qui ronronne sous les caresses des goulées de vin. Rouge, blanc, blanc, rouge, blanc, blanc, rouge. Seul le bout de ses doigts vire vers le bleu.

Il piaffe de froid.

- Ah tiens mon bonnet.

Il était assis dessus.

Samedi, la partie continue. Il pioche le mistigri.

Après tout, les chats ne mangent-t-ils pas les volatiles ?

Bleu, rouge, rouge, bleu, rouge, rouge, noir. Dommage.

S’il avait su, il n’aurait pas tant bu.