Elle rêve qu’elle est une pomme, rouge, parfaite, lisse, brillante et parfumée.
  Il vient avec un couteau au manche nacré, une pointe d’acier luisant sous la lumière de ce soleil printanier.

  Elle ferme les yeux et des papillons d’or, minuscules, dansent alors derrière ses paupières.

  Elle imagine sa présence chaude, puissante et douce à la fois, plus brûlante que le soleil au-dessus de son corps.
  La lame tranche doucement fendant la pomme avec délicatesse et au moment d’atteindre le trognon, l’ovaire du fruit, le couteau

                  tombe

                     et tinte sur le carrelage

                                comme un réveil.

• Pomme, ma chérie, lève-toi, c'est l'heure ! Tu as cours ce matin !

JI 18/08/18