Frottements. Odeur d’ozone omniprésente. Échos de coups de feu, cris, jurons.

— Amenez-moi une Eir ! MAINTENANT !

Pas précipités, légers, voix féminine. Flash lumineux, faisceau dirigé droit vers la pupille, qui se contracte par réflexe.

— Elle est encore vivante.

Les mains douces se posent sur la peau, une intense lumière verte illumine les décombres du champ de bataille, la magie régénératrice afflue dans le corps.

— Elle a perdu énormément de sang, reprend la guérisseuse.

Silence. Le commandant des Thor porte la main à sa jambe brisée, pousse un soupir de soulagement quand les pouvoirs de la fille d’Eir prennent le relais, gomment la douleur et réparent la fracture.

— Et, bien sûr, on ne peut pas la transfuser, grommelle-t-il.

— Tu sais très bien que le sang dépend de l’ascendance. La sienne est… bordélique. Et encore, c’est un euphémisme.

— Et donc ?

— On attend. Mais il y a un truc bizarre dans son système… Je vais avoir besoin d’aide.

| † | † |

Crissements. Le vent chuinte dans le feuillage. La lune est haute, mais voilée par d’épais nuages gris qui laissent à peine filtrer sa douce clarté.

— Mère.

Il s’agenouille face à la haute silhouette encapuchonnée, qui se fend d’un vague sourire scarifié.

— Libère-moi.

— Mais…

— C’est ton rôle, celui pour lequel d’autres auraient tué. Assume-le.

Un frisson coule le long de son échine, la terreur le prend à la gorge lorsqu’il croise le regard polaire de sa génitrice. Sa voix s’est faite glace, son ton, implacable. Il n’y a ni affection ni fierté dans les iris turquoise, simplement le poids des expectatives.

— Oui, Mère, parvient-il à répondre, la voix enrouée.

Satisfaite, elle tourne les talons, et s’évanouit dans le brouillard sans un adieu.

| † | † |

Murmures. Nerveux, tendus.

— Vivante ?

— Oui. Pour l’instant.

— Consciente ?

Silence.

— Consciente ?

— Non.

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