Entre le noir et la couleur, il n'y a qu'un pas,

Doucereuses, délicieuses, amidonnées

On aime s'y délecter, s'y méprendre.

On remonte ainsi le temps,

Où les canotiers, de mise,

Où l'ensoleillé s'enlise.

On s'imagine hagard,

Devant tant d'espace,

Devant tant d'espèces.

Je me noie devant tant de clarté,

Le pinceau à l'oeil, l'esprit en alerte,

Comment s'appelle cet endroit déjà ?

Un petit village au cœur d'une région,

Une petite maison d'un temps ancien,

Au cœur d'un somptueux jardin.

L'homme à la barbe fleurie,

Tempère contre l'âme du monde,

Reposant doucement la toile

Sur le chevalet
Je peins, j'écris,

J'écris, je peins,

Soulevant avec précaution les mots,

Pour en enduire le papier.