Devant, derrière, sous toute ses formes,
L'art insiste pour nous dire,
L'art conceptuel, l'art imaginatif.

On regarde, on observe, on écoute, on imagine.
Serait ce ainsi pour le décrire,
Le « je » est ainsi, je regarde, j'aime.
Mais seul les jugements comptent.

L'art sait nous emporter loin,
Il sait nous parler de nous parfois,
Il sait nous satisfaire quelquefois.

J'écoute, je lis, je vois.
Les sens en éveil, une compréhension exacerbée,
Devant un tableau, une douce intimité.

Ainsi soit l'art,
Nous traversant de part en part,
Nous voyageant d'aussi loin,
Nous regardant …
L'art nous observe, comme nous l'observons

Quand je partirai, je serai las et sans pudeur,
Vague à l'âme superficiel,
Douleur inconsidérée,
Je ne serai peut-être plus là, plus présent,
Mais qu'importe,
Je ne serai peut-être plus présent,
Mais que le diable m'emporte,
Aussi loin que mes pensées s'évanouissent,
Je ne serai plus là pour voir, entendre, sentir,
Ce flux d'air qui nous entoure,
Cette joie qui vous inonde,
Mais qu'importe,
Quand je partirai, je ne serai plus là ,
Pour vous entendre, vous supporter,
Vous contraindre ou vous aimer.
Quand je partirai, je ne serai plus là.

Ces senteurs, quelquefois, épatantes,
D'un gâteau en cuisson,
A un fruit bien mûr,
Douces senteurs d'un soir d'été.

Ces senteurs d'un autre temps,
D'une usine désaffectée,
A une maison abandonnée,
Laissant au passage, ces moments gravés.

Ces senteurs d'automne,
Une forêt d'érables ou de charmes d'antan,
Une douce odeur de mousse et d'herbes,
Sous la pluie d'une saison mal considérée.

Ces senteurs de l'enfance,
De bons gros goûters,
Laissant au passage des moustaches en chocolat,
Le doux frémissement du caramel doré.