Je me retrouve dans un large couloir carrelé d’un damier noir et blanc et où depuis des lustres ceux-ci prennent la poussière. Observe d’un bout à l’autre. Personne. Pourtant j’hésite à m’engouffrer pour de bon, comme si un sourd instinct m’en empêchait. Ce qui me décide ? Derrière moi, le mammouth blessé commence à reprendre de la laine de la bête, et grogne à travers la porte que s’il me retrouve certaines parties de mon corps vont se retrouvées amalgamées à d’autres qui d’ordinaire sont loin d’être voisines. Faisant foin par la fuite de cette menace, je décramponne à toute vitesse à travers la coursive, tout en priant le dieu des argousins de se montrer plus clément qu’Ader. Les salles défilent à mes flancs, oblongues, cossues, grasses des conserves bouffées et transformées en marbre ou en cristal. La richesse c’est foutre de la brillantine sur ses crottes. On refile du canigou sous alu aux besogneux pour le transformer recta en babioles ronflantes, meubles chichitesques, en superbes océans d’étrons recouverts de platine qu’on colle sur la cheminée marbrée : finalement, on plaque d’or la chiasse des ouvriers pour se palucher chez soi devant. C’est une manufacture comme une autre.

 Enfin j’avise un escalier qui mène au first et unique étage et dont j’avale à la volée les marches recouvertes d’une étoffe rouge. Qu’est-ce que t’as ? Tu trouves ça cliché le tapis rouge ? Ma foi, si ça te pose problème… J’avale, donc, à la volée les marches recouvertes d’une étoffe bleue. Tourne à droite. Débouche sur un autre couloir, plus étroit mais dans lequel un trente-six tonnes peut malgré tout stationner en double file sans en toucher les pourtours.

 Je commence à compter mes pas, et la distance qui s’aligne dessous. Quand j’ai parcouru une vingtaine de mètres, je décide de m’arrêter. Comment que j’arrive à évaluer sans double décimètre ce que j’ai laissé derrière moi ? Le blair, mon pote, et la curiosité ! T’es déjà allé reluquer le mètre-étalon de la place Vendôme ? Non ? Bah quoi t’est-ce que t’attends, trognon de cervelet ? T’habites pas à Paris ? Et ta chignole a le contacteur qui brouznioffe… Bon, je vais te montrer, puisque j’y suis allé. Tiens ! Fous tes bras comme moi. Nan pas comme ça, tes doigts exactement au même niveau que mes salsifes. Presque ! Encore un peu ! Là ! Voilà perfèquete. Voilàààà, maintenant bouge plus. Surtout plus du tout, ma saucisse. Statue ! Immobile. Tu vois, que mis bout à bout ça fait bien ce que j’t’ai balancé !

 À compter de là, les aminches, c’est discrétion totale. Méfiance, toujours ! Un pas après l’autre… Pas. Pas ? Pas ! Le carrelage tourne velours tellement je glisse. On me jurerait patineur sur glace ou hydravion. À ma gauche s’alignent trois portes fermagas, qui courent sur la longueur d’une piste de boulinge. Y’a un silence tel que n’importe quel trouduc d’hypokhâgne le qualifierait de plomb, sauf s’il étudie à Chartres auquel cas il te le bonnirait de cathédrale. La première lourde est à portée de main, aussi, ayant le bras aussi long qu’un autre, ne me privé-je pas d’en saisir la poignée et de la tirer aussi doucement que son huilage le permet. Et elle le permet ! Petit à petit j’entrebâille que vaille. Au moment que l’angle ainsi découvert quitte les aigus pour aller rejoindre les obtus, j’ose jeter un coup de périscope à l’intérieur. Vide ! Wallouh ! Une sorte de petit salon avec fauteuils et un piano auquel il manque autant de touches que de chicots à ton grand-père. Rien de probant. Je continue, deuxième porte. À mesure que je translate sans boussole vers celle-ci, des sons commencent à me parvenir. Infimes d’abord, audibles à présent. Des sanglots, pas francs cependant. Presque retenus. Des hoquets mouillés ! Comme la chialance d’un môme contrarié. D’une môme en l’occurrence, puisque l’organe qui joue du trombone à soupir est sans nul doute dépourvu de pomme d’Adam.

 J’ouvre.

-  Anasse, c’est toi ? m’interroge la voix pluvieuse.

 Faustine ! Dingue comme la Môme a une intonation changée quand ses loupes tournent piscine olympique, elle qu’a la parlante d’ordinaire stridente, quand son sensoriel plonge v’là qu’elle devient plus douce que les parties australes d’un babouin frottées au papier de verre. Aussitôt je me précipite vers ma chère, si chère trouduchesse ! Qu’on soye plus placide que Bertrand, j’admets, seulement tu les défrimerais, la Stine et ses stores mouillants, tout flegmatique que tu te prétends, espère que tu courrirais kif un lévrier afghan pour aller lui faire rebouillir le moral. Malgré les printemps qui s’accumulent, je trace vers la Mouflette plus rapidement qu’un footeux qu’aurait croisé un manuel scolaire de CM1. Vif encore, l’Anasthase, toujours à l’heure. Pas demain la veille qu’on dira de moi que le mou tarde* ! Plus que deux enjambées ! Tout à mon élan, le regard planté vers la frime dévastée de mon acolyte, j’en oublie de contrôler les coordonnées exactes d’atterrissage de mes godasses… À la femto-seconde où je vais pour franchir les dernières brassées d’air qui me séparent de Faustine, je sens dans la foulée mon pied heurter un machin dur et visiblement sur ma trajectoire. Je trébuche. N’ayant à opposer à la gravité que ma colossale détermination, je fais le choix de choir et m’affale sur le parquet comme ton repas de la veille au soir sur l’émail de tes chiottes Duravit.