Le torse endolori, il me faut quelques secondes pour constater l’objet qui a entraîné ma chute et que Faustine continue de braquer de ses deux phares sans discontinuer. Figure-toi que ce qui m’a fait me rétamer n’est autre qu’un pantalon beige en toile, qui prend sur lui d’héberger deux mollets ; lesquels, s’ils continuent de s’accrocher au corps allongé qui les supporte, connaîtront bientôt l’odeur des chrysanthèmes. Car ce type qui se prend pour un dos d’âne est extrêmement décédé, ça se devine relativement aisément à la façon qu’il a de poser sa tête tranchée à trente centimètres de son cou ! Ce qui est fascinant, laisse-moi te dire : c’est la grimace qui maquille cette caboche décollée. Duraille à décrire… Mais il lui reste comme un air de noblesse, de grande dignité dans l’expression dépourvue de surprise qui l’habite. Ou l’habitait. Une manière de dire « Bast ! » à la mort… Ses longs cheveux blancs, crinière blizzardée qui lézarde sa peau violacée, lui forme un début de linceul. Malgré l’odeur qui elle déjà cavale berzingue toute à travers la pièce, on dirait un chevalier tombé au combat. La chanson de relents ! Gauvain voir si j’y suis, des fois que j’y serais trépas.

-  Tu l’as retapissé ? m’entrefilète la Chignarde.

 Je me penche sur sa frite. Elle me dit rien. Un type si tellement vieux qu’il a déjà du claquer la bise à Toutankhamon. Je décide pourtant de pousser l’examen plus loin, la Môme restant mutique. D’aussi peu que j’en ai vus, les macchabées m’ont, pareillement aux rombières, jamais repoussés. Mais une caboche seulâbre comme celle-ci l’est ! Pouah ! Ça remplacerait avantageusement le plus efficace purgatif ! Je voudrais t’y mettre toi, à ma place, tandis que je prendrai la tienne sur le sofa et calcerai ta mousmé… Bon, je me dis en mon for (Alamo) privé… C’est que de la bidoche, Anasthase, et pas la plus pire partie. Toi qu’as déjà connu tant et temps de bidules plus cradasses les uns que les autres, toi qu’as survécu aux œufs reconstitués, à dix saisons de Koh Lanta, à la privatisation de la FDJ, à la fermeture imposée à minuit des bars d’Aix-en-Provence en semaine, à une tribune de supporters basques, aux disc-jockeys d’appartes, à une expo de Jeff Koons, aux opérations escagrots sur l’A10, à une soirée déguisée thème cuir et plumes dans le Marais, à trois-mille-soixante-quatorze notes d’accordéon de la Vie en rose dans le trom, à autant d’indiens moustachus vendant ces mêmes roses, à la bouffe d’Hélène Darroze, à la couperose (et donc à la cirrhose), aux pots aux roses, aux névroses, à la Métamorphose (j’ai fait Kafka juste après un gros Proust), aux kolkhozes, aux maisons closes, à ceux qui tout osent, et à encore si tant de choses, qu’après une grande induction d’air, j’arrive à approcher de suffisamment près la frime du charogné pour en écarter les tifs puis les paupières.

 Il a les yeux verts pâles, comme l’eau d’une fontaine de village provençal, et une moustache jaune-clope dont les poils Sud lui tombent sur la lèvre supérieure. Sa peau a les reliefs ridés d’une dorsale océanique dont les failles seraient plus profondes que la ch…, hum, que le Grand Canyon. Puis un nez unique, fin vu de face, en pied-de-biche vu de téco. Le seul attribut qu’aii bien survécu. Sinon tout le reste est canonique, chenu, ou plutôt glandu, si on considère qu’avec sa tronche qui fait bande à part le fruit s’est détaché du tronc. En l’observant de près, son portrait ravive quèquechose dans ma mémoire. S’en saisir il me faut désormais… Des si vieux que lui j’en fréquente pas des cohortes. Les croulants qu’ont la vie en bout de canne me filent les foies, moi la frise chronologique je la chope par la senestre, à la rigueur par le centre ; mais dès que je la sentirai basculer trop à tribord, je m’en collerai une dans la poire. C’t’une tragédie trop réaliste pour être supportable… Aussi j’ai beau secouer mes réminiscences à la recherche d’ehpadés de frais, n’en sort que du rien. Pourtant je l’ai déjà vu, certain, j’en échangerai un collier en or contre ton haleine à six plombes du matin. Chier, ça revient pas… Soudain Faustine exprime :

-  C’est Soulet.