On dit qu’il n’y a plus d’espoir ? 

De pomme, de terre, de radis noir ?

Pourtant l’autre matin, j’en ai vu tout un rayon,

À Demain : 2 Place des Pavillons.

On dit qu’il n’y a plus d’espace ?

Pour cultiver nos jardins, se refaire des amis,

Pourtant le choix est vaste, entre candides et rapaces,

À la Fabrique des Colibris.

On dit qu’il n’y a plus d’émoi ?

Plus de toit, plus de jeu ?

Et si tu laissais tomber les vers à soie,

Pour filer à l’Atelier de l’Arbre bleu.

On dit qu’il n’y a plus d’énigme ?

Que l’on arpenterait la vie en vain ?

Alors qu’au 13 rue Lanterne, enfin !

On s’allume d’un trop plein de paradigmes.

(Tout en ombre, brume et ambrée)

On dit qu’il n’y a plus d’élan ?

De meutes, de clameurs ?

Ahh ! Mais c’est peut être que tu ne connais pas bien la pêche à l’aimant ?

Où les carcasses se tirent à bras le coeur.

On dit qu’il n’y a plus d’écrivain ?

Plus de plumes, plus de mots ?

Pourtant j’en ai entendu bien plus d’un,

Au 227 Avenue du Plateau.

Donc si tu veux vaquer à tes propres occupations,

Prends en Vrac : peurs, rires et oignons.

C’est meilleur à poil.