La plage de Grignon était déserte. Au loin, on apercevait les soubresauts d’un tumulte de lumière s’éveillant ponctuellement sous l’océan Atlantique noir.

  « C’est ici », montra Justin en s’approchant d’une fragile dune de sable.

  Sa pile électrique mit en évidence une clôture en fils barbelés rouillés, à moitié ensevelis par les dépôts éoliens de grains de sables et l'avancée remarquable de la dune. Vincent s’arrêta un instant en arrière, semblant admirer un vieux blockhaus boiteux mangé par l’érosion de la plage. La nuit fraîche divulguait à ses aventuriers un parfum de mystère autant terrifiant qu’exaltant. Le rouleau perpétuel des vagues donnait en plus une dimension grandiose et tourmentée à ce paysage nocturne.

Nous arrivâmes en haut de la dune en suivant les barbelés sur quelques dizaines de mètres avant de découvrir un panneau rouge, rongé par la corrosion du vent salé. On pouvait y lire :

  « Terrain militaire – Défense d’entrer »

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